POEMIA

Será que...

2006-01-02T02:36:00.000-02:00

... vale a pena manter 2 blogs?

Pergunto isso porque acabei de criar outro blog (vide www.poizentao.blogspot.com), e me encontro agora em dúvida sobre manter ativa a POEMIA.

Eu, particularmente, não gosto de jogar nada fora. Quanto mais um blog. Quanto mais o primeiro blog. Porém, eu tenho tentado exercitar um lado meu que é muito fraco: o lado do desapego. Eu me apego a coisas transitórias e pouco me apego (mas com isso eu tô parando) com outras coisas mais, assim... digamos... possíveis de ser e durar. Como pessoas. Aliás, pessoas não são coisas. Não mesmo.

Eu gosto da POEMIA mas sinto que não estou mais nela com tanta vontade. Eu chamei esse blog de POEMIA, mas quantas poesias eu publiquei aqui? Acho que nenhuma. Minha, pelo menos, acho que nenhuma. Sou do contra até comigo mesma! Será o benevides?

Também enjoei e desgostei dessa corzona verde. Isso, aliás, foi o que mais me afastou de aqui escrever. Isso soa tão superficial, mas para uma pessoa que enxerga esthetika em quase tudo, acho que é razoável.

"Ai, que vai ser de mim", pensa a Poemia, presa na armadilha de sabão.

"Não ando, não corro, só caio no chão

"Que balela essa vida de poesia sem verso

"Uma prosa versada em muitos parágrafos

"A poesia não precisa ter parágrafos

"Tem estrofes e versos

"Para que a vírgula

"Se podemos mudar de linha?

"Mude a conduta e o andar da sua bunda

"Pra rimar o verso vale qualquer palavra vulgar

"Que combine com o resto

"Dessa vida besta e estúpida

"Que dia-a-dia nos dá prosa e poesia.

Poemia Caótica, 02/01/006.

Abuso de Autoridade

2005-10-24T15:36:00.000-02:00

Li esse depoimento em um blog, por acaso, e também por acaso, vi a notícia que resolvi publicar no meu blog, assim como muitos estão fazendo.

Essa notícia foi divulgada inicialmente pelo Centro de Mídia Independente (CMI) de Goiânia, em outubro de 2005.

"Então... Eu fui o cara que foi preso aqui em Goiânia, no ato unificado contra o aumento da passagem e pelo passe livre para estudantes e desempregados. São 1:18 e é uma pena que esse grito não acorde as pessoas no próximo segundo. Mas tudo bem, sei existem ouvidos sonâmbulos por aí e há a certeza de que não são poucos.

Vamos ao que interessa, eu esta filmado todo o ato desde o começo até o momento de ser preso e passar a câmera pra frente. O momento de tensão ocorreu no final do pulão, mais de cinqüenta pessoas já haviam pulado e estavam gritando palavras de ordem, pois o intuito não era entrar nos ônibus, ninguém estava quebrando nada e nem agredindo a integridade de ninguém, o que ocorria era uma ocupação simbólica da plataforma leste bandeirante, até que quando chegou o reforço de policiais vestindo colete e portando armas letais, aí eles vieram para cima do manifestante dano voz de prisão, neste momento eu pedia calma resolvi me sentar no chão, de repente levei uma gravata por traz, me sentindo ameaçado passei a câmera para frente dizendo “leva a câmera” para os estudantes que corriam então um deles pegou a câmera de minhas mãos e eu me deitei no chão, neste momento vi que o PM Ênio havia sacado sua arma letal, o que é ilegal em uma manifestação social, tentei me levantar mas o soldado me deu voz de prisão eu me levantei ele me algemou, não apresentei nenhuma forma de resistência, apenas comecei a gritar “eu não fiz nada”, muitas pessoas que estavam passando pelo local pararam e começaram a gritar, “solta ele”, “solta o estudante” algumas pessoas foram conversar com os policiais mas não adiantou, o PM Ênio me levou para o porta-malas da viatura. Outros dois policiais (os responsáveis pela viatura) me levaram para o 1º Ciops, onde fiquei esperando cerca de 40 minutos, em pé, numa situação constrangedora e humilhante, tendo que pegar os meus documentos com as mãos algemadas.

Depois me levaram para falar com o delegado Gaudêncio, ele pediu que eu contasse a minha história eu contei, ele falou para o escrivão descer e registrar como ocorrência circunstancial e disse que tirassem as algemas de mim. Um soldado tirou e então e desci para a sala do escrivão onde fiquei por alguns minutos sozinho, até que o soldado Ênio chegou e novamente me algemou falando que eu estava preso, eu disse que o delegado já havia dito para me desalgemarem, ele retrucou dizendo que não havia sido o delegado que tinha tomado pontapés e tapas e que se não desse nada para mim naquela delegacia ele me levaria para outra onde o delegado era amigo dele, depois de mais alguns minutos o PM superior hierarquicamente que ainda estava conversando com o delegado, chegou na sala com o escrivão e disse para que o soldado tirasse as algemas, ele tirou e então começou o processo burocrático de produção de um TCO (Termo Circunstancial de Ocorrência). Depois que o escrivão pegou meus dados, ele me pediu para que saísse, e nesse momento o jornalista Pablo veio conversar comigo. Daí o Ênio ficou por mais de 40 minutos dando a sua versão dos fatos, a portas fechadas. Nesse ínterim, chegou um lanche, e, diga-se de passagem, na hora certa, sério eu já tava quase caindo de fome. E foi bom saber que tinha uma galera de fora da delegacia pressionando para que eu fosse solto. Então lembrei das pessoas que estavam passando na calçada na hora do tumulto e que pararam para protestar contra a minha prisão, muitos gritavam “solta o estudante”, sorri e falei em silêncio “amanhã vai ser maior”.

Depois de muito tempo, me chamaram para eu dar a minha versão dos fatos, enquanto falava o policial que me prendeu estava sentado atrás de mim, então percebi que ele havia me acusado de ter o desacatado, ele era uma vítima minha e não eu, que tinha sido preso sem motivo e de forma arbitrária, numa manifestação contra o aumento abusivo da tarifa de ônibus e pelo direito ao passe livre, mas não abaixei a cabeça. No meio do meu depoimento chegou um advogado, ele apenas me cumprimentou e ficou de pé enquanto eu terminava o depoimento. No fim, eu perguntei se poderia ter uma cópia dos papéis, o escrivão disse que não seria necessário e o advogado também disse que não precisava. Mas o soldado Ênio ficou com uma cópia. Quando fui assinar no depoimento, pude ler na parte que tinha o relato de Ênio que ele disse que eu havia chamado ele de vagabundo e cachorro do governo, então perguntei sei era eu mesmo que ele havia dito ter sido o autor dessas palavras. Disse para Ênio que ele sabia que aquilo era mentira, que eu não tinha dito nada daquilo e ele disse que não tinha nada para falar comigo e que não tinha lido o meu depoimento. Mas ele ficou ouvindo tudo que eu dizia sentado atrás de mim e ainda tava levando uma cópia.

Fui liberado, mas tive que tirar xerox da minha identidade e ainda pagar por isso. Quando sai a galera que estava de fora comemorou batendo palmas. Eu estava puto. Tinha planejado ir receber uns cento e pouquinhos reais de umas redações que havia corrigido e não pude por que tive que ficar horas numa delegacia por ter me sentado no chão no meio da manifestação. Sem desacatar ninguém, nem agredir ninguém fui preso por que o PM disse “você está preso” e, por sua posição na estrutura do Estado, por ele fazer parte de um aparelho ideológico e repressor do Estado, suas palavras assumem instantaneamente o poder de cercear a liberdade e a voz de qualquer indivíduo, e a partir de então você é tratado como um subumano, um criminoso, mesmo que não existam provas, mesmo com as pessoas que estavam vendo tudo dizendo que aquilo era um erro.

Eu não aceito o direito de ficar calado, eu recuso o beneficio que a polícia possa me trazer. Até hoje eles só me trouxeram problemas. Dia 19/01/2006 terei uma audiência com o juiz para ver o que acontece. Temos imagens que mostram que eu não desacatei ninguém e que o único crime que ocorreu foi o ABUSO DE AUTORIDADE. Agora chega, são 3 da manhã e tenho que tentar dormir, pois amanhã, amanhã tem grupo de estudos, tem reunião... amanhã vai ser maior."

Veja bem

2005-09-05T20:37:00.000-03:00

Repare bem nos meus olhos, é por eles que eu vejo, e por eles que vocês poderão me ver.

Sobre o tempo que passa

2005-09-03T20:45:00.000-03:00

Goiânia, 14 de agosto de 2005.

[De volta de uma viagem de três dias a Brasília, com a sensação de saudade consolada, pronta para renascer com o fim de cada dia]

Mas, bem, como eu ia dizendo…

Quase todos os ocidentais conhecem a figura de Cronos, primeiro filho do Céu com a Terra, e senhor do Tempo. O tempo é algo fascinante. Ele provoca em nós a saudade, a melancolia, a angústia, a pressa, a calma, a memória, o esquecimento. No plano das coisas, do palpável e do imediato perceptível, o crescimento e a perda. Graças ao tempo alguns objetos deixam de ter utilidade ou valor, algumas pessoas passam a não significar coisa alguma, os valores e gostos se transformam.

Cronos é também denominado Saturno. Seu único amigo é Plutão, ou Hades, que é seu filho. Hades é ainda irmão de Zeus, senhor dos céus, chamado Júpiter, e Poseidon, ou Netuno, senhor dos oceanos. Hades é senhor do mundo subterrâneo, do Inferno. É guardião das almas, sejam elas boas ou más. Todos devem ir a ele após a morte. Enfim, apenas duas figuras entram em contato com Hades: seu pai, Cronos, e sua esposa, Perséfone. Além deles, ninguém mais.

Hades personifica o conceito de morte, de finalização, de fim de ciclo. Os ciclos são sempre representados como círculos, como algo que não tem ponta, não tem início e não tem fim. Em outras palavras, isso implica na não existência do fim, na não-morte, pois que a morte é o primeiro passo para uma outra vida, uma outra existência, no mesmo plano ou em outro. A própria biologia de Lavoisier nos prova que “Nada se cria, nada se perde, tudo se transforma”. Os místicos apoderam-se dessa máxima para afirmar que a energia de um ser vivo não se esgota, e que a vida desse indivíduo permanece, ainda que de outra forma. A conseqüência última é a da transformação. Gostaria de relembrar também a dicotomia espaço-tempo, indispensável para a completa compreensão da utilidade do tempo e de sua manifestação no plano material.

Digamos, por exemplo, que o tempo nunca nos levasse nada. Quantas coisas não carregaríamos? É preciso muita diligência para se pensar uma situação como essa. Imagine todas as coisas que acumularíamos se o tempo não as desgastasse ou não as transformasse o valor. Todas as suas roupas de criança, os sapatos, as fraldas, os bicos, as mamadeiras. Os uniformes de colégio, os cadernos, os brinquedos. Os objetos de higiene pessoal, como escovas de dente e cremes.

Mas, mais complicado do que guardar tantos objetos, adquiridos dia-a-dia durante a existência, é o papel que as pessoas têm na vida umas das outras, e que se transforma com o tempo. Seria possível que se mantivesse contato com todas as pessoas das quais um dia foi-se amigo, ou mesmo conhecido? É engraçado como a amizade é algo muito valorado pela sociedade ocidental. Diz-se que a verdadeira amizade resiste ao tempo e ao espaço, ou melhor, à distância. Eu não concordo. Acredito que algo verdadeiro não precisa assim ser eternamente. Só o tempo é eterno, e nada mais além poderia ser. A modificação das condições externas são ininterruptas, e a transformação da matéria e da energia já foi cientificamente comprovada pela famosa constatação de Lavoisier. Não, uma pessoa não precisa ser amiga de outra até a morte de uma das duas para que sua amizade verdadeira possa assim ser considerada. Nem um casal deve viver junto para sempre. Não há lei natural, biológica, que implique na fidelidade eterna de um homem e uma mulher. Muito menos quando se trata de casais homossexuais, que não se reproduzem. Portanto, digo: o Senhor do Tempo, com sua foice, tem como atributo principal a morte (e a transformação feita por seu filho Hades), mas mesmo ela não é absoluta, pois há algo que não é possível de ser transformado: o passado. Cronos força os elementos à transformação, mas cristaliza tudo o que passou. Por isso não se muda uma ação acontecida. “A fala é muito poderosa, pois ela não tem volta, apesar de não ter garantia. Se escrevo, posso apagar antes que leiam. Tampouco o fato de escrever algo significa que aquilo é verdade, ou deveria ser.”[1]

No fundo, isso significa um consolo para aqueles que não aceitam as imposições do tempo futuro – a velhice, a morte, a perda, a transformação. Geralmente essas pessoas, quando não conseguem canalizar bem essa etapa, têm sua alegria residente na memória de fatos e glórias passados, e podem até viver dele. Como um homem que conheci quando fui ao museu da cidade onde moro. O museu é, na verdade, a casa do fundador oficial da cidade, o seu primeiro prefeito. Seu neto é um dos responsáveis por apresentar o museu-residência aos visitantes. Não é preciso muita perspicácia para ver que aquele homem não tem sua própria vida, e vive do passado da vida de outro homem – seu avô. Dadas as condições do museu, sua pouca freqüência por pessoas que não estejam com interesse acadêmico, jornalístico, turísticos ou estudantes primários, e a figura do neto do Dr. Pedro Ludovico Teixeira, concluí rapidamente que aquele pobre homem não se deixou levar pelo tempo. Talvez seu avô esteja mais vivo do que ele.

Já uma senhora de idade que tenho o prazer e privilégio de conhecer disse que não faz questão de guardar lembrança alguma, e que tudo esquece por vontade própria. Ela diz que não pensa no passado. Ela é dinâmica demais para tanto.

[1] Trecho do texto “Eu só comei a fazer jornalismo, há 3 anos atrás, porque me expresso melhor na escrita do que na fala”, de 05/08/2004, há 1 ano e 9 dias atrás.

Qual a saída para o tédio

2005-07-24T11:16:00.000-03:00

Qual é a saída para o tédio? A atividade. Qual a saída para a saudade? Esperar até que o tempo a esmoreça, aos pingos, aos poucos, às lágrimas. Qual a saída para a falta de televisão? Internet. Quando não se a tem, o jeito é escrever mesmo, para matar o tempo. Reler velhas escrituras, repensar a vida acadêmica. Relembrar fotos antigas.

Fiz um pouco disso tudo, e realmente adiantou. Consegui fazer uma coisa que estava me incomodando há já um certo tempo, e esse fazer me deu a alegria de descobrir textos escondidos! Não há nada nesse mundo melhor que encontrar textos antigos!

Eu guardo, nem tanto por opção, mas mais por necessidade psicológica. A coisa que eu mais gosto é me sacar psicologicamente. Às vezes, eu fico pensando, será que eu sou uma pessoa inteligente, ou simplesmente, uma pessoa perspicaz? Pensando bem, a perspicácia é um item de inteligência. Reli tantas coisas que escrevi, e, sobre algumas delas, eu pensei – “caramba, fui eu mesma que escrevi isso?”. Encontrei textos que eu julgava perdidos, e fiz outra coisa que também muito me agrada, que é organizar os meus textos.

Vou comprar papel branco e imprimir todos eles. Gosto mesmo é de tê-los no papel, saboreá-los em qualquer lugar. É horrível depender de computador para ler seus próprios textos. E eu adoro rele-los. É uma espécie de reavaliação, de fortificação do meu estilo literário. Eu escrevo desde que aprendi a escrever. Eu já escrevi histórias macabras, histórias bonitinhas, histórias sérias e histórias malucas. O meu lance é mesmo escrever. Gosto mais de escrever do que de ler, embora sempre esteja lendo alguma coisa – mesmo que seja um simples catálogo, ou uma estúpida revista feminina que injeta em minha cabeça milhões de desejos consumistas e dicas de modas das quais eu nunca me lembrarei conscientemente.

Rio muito de tudo isso.

Em uma dessas revistas estúpidas, nas quais se lê muito, se vê mais ainda, mas se guarda muito pouco, li uma entrevista com Amir Klink, um navegador brasileiro que já foi 26 vezes, se não me engano nos números, a Antártida. A vida dele é navegar. Imagine que não é nem um pouco fácil ir até a Antártida sozinho de barco. Porque ele gosta é de ir sozinho. Como será que ele não enlouquece? Ele afirma que dorme somente por 45 minutos. Eu morreria nos dois primeiros dias.

Além de navegar, ele gosta de escrever. Mas só escreve se for à mão. Odeia computador, acha que ao invés de escrever, vomitamos quando temos à mão um teclado ao invés de um lápis ou caneta. Ele deveria escrever em uma máquina de escrever.

É chique dizer que não se escreve no computador. Porque, segundo Klink, quem escreve no computador não escreve, vomita. Então eu vomito muito. Aliás, estou morrendo de vontade de vomitar.

Esse cara deve ser um purgante de primeira linha. Tenho certeza que ele é regido pelo signo de Capricórnio. Não tenho absolutamente nada contra pessoas que tem esse signo zodiacal, mas é porque as características sistemáticas dele me levam a crer que ele é de Capricórnio.

Conheço pessoas que amam a Astrologia e outras que simplesmente detestam. Algumas pessoas acreditam porque acreditam em qualquer coisa que dê uma resposta a sua vida, já que por si só não conseguem pensar muito. Outras gostam porque se interessam pelo mistério. Outras, só querem saber se tal signo combina com tal signo. A próxima pessoa que me perguntar isso, eu vou dizer: “tudo combina. Para o bem e para o mal.” Não suporto gente idiota. Não agüento conversar só em cima do senso comum. Às vezes posso passar por arrogante, e com razão. Claro, sei que sempre temos alguma coisa para aprender, ou ao menos, apreender. Porém, isso não quer dizer que eu realmente vá apreender alguma coisa de algumas pessoas, o que me deixa livre para simplesmente ignorá-las.

Minha mãe disse que sempre teve dificuldades de se relacionar em Goiânia porque lá a maioria de seus convivas eram muito ignorantes, e ela não tinha com quem aprofundar a conversa. Um mal que acomete às pessoas inteligentes. Ela sempre diz: “Com quantas pessoas você acha que o Einstein conversava? Quantos amigos você acha que ele tinha?”. Antes de ela levantar esse questionamento, eu realmente ainda não havia pensado sobre isso. É tão curioso que chega a ser engraçado. Einstein é uma figura que é íntima a todos. Todo o mundo é grato a suas teorias relativistas, mesmo com a bomba atômica aí, a todo vapor nuclear. É aquela coisa: o cara não tem culpa se utilizaram sua descoberta para o mal. E, afinal de contas, descobriu, está descoberto. E pronto. De tal forma se relativizou o mundo – coisa que todo mundo sabia, mas que só o cara conseguiu provar com uma equação tão pequena quanto grande: E=m.c2, que até eu, uma ignorante em Física Quântica, consegui memorizar.

Bem, mas o que eu queria dizer mesmo é que a língua de Einstein provocou empatia mundial, de forma que todos falam do cientista alemão com tanta intimidade, que nada me faz duvidar que os piscianos vão mesmo dominar o mundo. Sendo judeus, então, não há dúvidas. Eu, que sou regida por Touro e não conto com muita mais coisa além da minha capacidade de trabalhar incansavelmente, da minha paciência de jó para agüentar a chatice das pessoas, e da minha sensualidade à flor da pele, invejo a capacidade que os piscianos têm de simplesmente serem adorados por todo mundo – seja você o Einstein ou um simples filho-da-puta.

Bem, mas se escrever no computador é um vomitar incessante, uma diarréia, então, deve ser algo realmente formidável!

Meu Mundo Caiu

2005-07-24T11:08:00.000-03:00

Meu mundo caiu. As hastes de concreto que eu utilizava para firmar meus ideais esmoreceram à passagem do furacão. Meus braços desarmados penderam pesados para frente e para trás. Ceguei à visão de Deus. Tampou-me a visão o esvoaçar da cabeleira castanha. Os fios grossos feriam o meu olho esquerdo. Tombei com os joelhos no chão, por sobre pedregulhos que, vi, eram restos de ossos fragilizados pela erosão do tempo.

Não morri. Sobrevivi à tempestade como a descabelada negrinha raiz, tonta e frágil, que, ingênua, pedia ao vento, cecília, que por piedade não a arrancasse. Por piedade, pedi a Deus que não me levasse. Ainda se minha vida pertencesse só a mim – mas não. A tantas outras que falta ela faria! Portanto, “suplico, não me leve daqui”. Não estou pronta para morrer.

Dizendo isto, Deus segurou pelas ventas o assobio do vento, e decretou o fim da tempestade de cabelos que tanto me cegou a visão. Senti-me abençoada, como os anjos se sentem quando Deus senta a mão em suas cabeças.

Deus tem mão? Deus tem mãe? Deus é filho de chocadeira? Deus é herege?

É engraçado como os valores são apenas valores. Desprovidos de crença, nada valem. São palavras ao vento, aquele mesmo vento que sopra os cabelos e tampa a visão. Tudo cega. A crença e a descrença. A graça e a desgraça. A solidão e a multidão.

O que é traição? Pode-se muito bem trair por pensamento, mas aí, o traído é o próprio ser que pensa a traição. Pois, se ele se contenta em apenas trair pelo pensamento, trai suas vontades. Ela não deixa de existir, mesmo que a traição carnal, material, não se efetive, não aconteça de fato. O outro é traído de qualquer maneira. Imagine que você conte ao seu parceiro que teve um sonho erótico com um amigo, ou amiga. Estará plantada a semente do ciúme e da desconfiança, e a relação poderá se abalar tanto quanto qualquer outra em que a traição tenha se consumado no plano das coisas. Porque uma traição em pensamento existe por si só, e se ela não é executada, deve-se a uma série de fatores circunstanciais, como falta de oportunidade, coragem ou interesse do objeto de desejo. Ainda, é claro, por temeridade da ofensa moral ao outro, por quem geralmente nutre-se uma ordem qualquer de respeito e afeto, que são, inegavelmente, fontes de eterna ressalva.

Portanto, trair é uma coisa que escapa à vigilância do outro. Trai-se sorrateiramente, silenciosamente. Na quietude da noite, dos sonhos, trai-se até com o Ministro Maior da República.

Para o próximo questionamento, é interessante pensar-se como um juiz de valores. Imagine-se, portanto, em uma corte, onde se definem as leis cíveis de um país. É chegado o momento de posicionar a Vara Familiar da Justiça Federal. O que é moralmente mais degradante? Ser o traidor, ou o traído? Sublinho aqui o pressuposto de que o acontecimento da traição seja de conhecimento de toda a comunidade na qual vive o indivíduo, e que todos pensarão algo a seu respeito. Nada que possa vir a ferir fisicamente a vida do outro, mas que de alguma maneira altere sua vida na medida em que os outros passarão a tratá-lo de uma maneira diferente após o exposto da traição.

É pior ser visto como traidor ou traído?

Ser o traído é mais humilhante, com toda certeza. Mas ser o traidor faz da pessoa um pária, um púria, um mal sem remédio. Todos desconfiarão de sua figura, e tanto mais difícil se tornará iniciar um novo relacionamento. Existem sempre aqueles aos quais não faz diferença a opinião alheia, mas de qualquer maneira os rumos de uma vida podem, e em muitas vezes são, alterados pelo comportamento de outras pessoas.

Deus foi traído por seu anjo mais próximo. Mas, se era esse anjo tão bom camarada, como pôde Deus cegar-se à sua inveja, se até nos, reles seres humanos, percebemos ou somos avisados, intuitivamente, de um quebranto em nossas vidas? Deus é um cara ingênuo. Acredita na sua criação humana. Nós, seres humanos, somos animais racionais. Antes de sermos racionais, somos animais. Portanto, tira-se a conclusão que sempre o instinto deverá ser domado pela socialização e pelo processo de inserção cultural do indivíduo.

Não posso afirmar categoricamente, como o poderia fazer um sociólogo, mas acredito que em praticamente todas as culturas duas coisas são abominadas e punidas. Uma já é sabida de quase todos – o incesto. A outra é a traição. O conceito de traição existe em qualquer cultura. Acredito eu.

Duas páginas de pensamentos puramente dedutivos. Nada que fará o rumo da humanidade tornar à direita ou à esquerda. Meu querido amigo jornalista P.K. disse que, se ele soubesse matemática, viraria engenheiro. Se gostasse de cuidar de animais, viraria veterinário. Mas, como só sabe, e só gosta, de escrever – minto, também gosta de tocar guitarra, mas não sabemos se toca tão bem quanto escreve – disse que tem que aprender a ganhar a vida escrevendo. Eu quero muito comprar seu livro. Faço a maior questão.Por que será que fazemos questão de algumas pessoas? Por que sentimos empatia? Por que, mesmo gostando de uma pessoa, não conseguimos conviver com elas?

(... trecho censurado por envolver outras pessoas que não eu...)

Sinto raiva por não poder sentir raiva. Mas eu compreendo suas atitudes e sei que ele fez a coisa certa.

(...)

Por mais que, às vezes, não pareça. Mas a vida na Terra pode se tornar um verdadeiro inferno. Uma sala de jantar belíssima, cujos pratos estão podres. Pessoas cujas roupas estão rotas. Cujas almas estão escuras. Cuja implicância com o outro é maior que o amor. Um amor camuflado perde a respiração. E morre, como qualquer ser vivo. Será que o amor é um ser vivo?

Eu vi minha família desmoronando e não fiz muito em relação a isso. Eu também fazia parte da falência. Um dia, ela foi decretada. E todas as minhas ações na bolsa de valores familiares caíram pela metade.

Subterrenean Homesick blues

2005-07-16T20:06:00.000-03:00

SUBTERRANEAN HOMESICK BLUES

Estou com saudades de sair em Goiânia. Estou com saudades dos meus amigos, vê se pode! Tenho tido pouca inspiração pra escrever. Não sei, parece que estou falando sozinha. É bom obter um retorno ocasional. Mas, não estou reclamando, não. Estou pensando sozinha.

Estou com saudade das pessoas em Goiânia porque estou em Brasília. Aqui eu nasci e vivi até os seis anos de idade. Depois fui para Goiânia, onde vou morar até julho do ano que vem, daqui a exatamente 1 ano. Depois, voltarei definitivamente para cá, onde nasci e não cresci. Vou ter que trabalhar, inclusive, estou pensando em fazer um concurso público federal, como todo bom brasileiro patriota, e ajudar a organizar esse país. Que, aliás, é uma zona, ou está uma zona.

Será que um dia o Brasil vai ser um país decente? Eu não acredito nisso, embora algumas pessoas acreditem. Por exemplo, as pessoas se questionam se o presidente Luís Inácio Lula da Silva sabia das mutretas de seu partido. Eu não sei dizer se sim ou se não, mas tenho certeza que o presidente do partido sabia, e pelo menos teve a decência de renunciar á presidência. Que vergonha para o PT. Aliás, esse assunto de política me embrulha o estômago. Todo mundo é corrupto. E pronto.

Vou comer pizza. Isso não é uma coincidência...

O que é a compaixão?

2005-07-05T17:40:00.000-03:00

O que é a compaixão? Gostaria de poder saber melhor o que é a compaixão que, dizia Jesus Cristo, libertaria o homem do peso e da dor de ser homem.

A primeira idéia que me vem a cabeça para explicar o que é a compaixão, é que ela nos permite olhar para os problemas das outras pessoas e se esquecer dos seus. Não porque eles sejam menores ou menos problemáticos, mas porque, por momentos, conseguimos esquecer (do que eu estava falando).

...

eu praticamente podia ver as pessoas saltando fora da foto. Como uma foto em três dimensões, sentia que a qualquer momento poderiam os rostos, mãos, sorrisos e olhos então se mover, se mexer, tomar de assalto a vida para si. Vislumbrando, sempre, o movimento da vida que se encerra no instante único e passageiro do agora.

Ou você faz as coisas na hora em que as pensa, que se vislumbra a imagem do desejo, que se encontra em mãos a possibilidade de realiza-las e possuí-las, ou não as possuirá realmente. Se você não as possui, não as vive de modo pleno. Será possível habitar somente o mundo das idéias? Pois se as idéias têm sua origem dependente da matéria para se manifestar em um plano que possa ser averiguado, compreende-se que as idéias só podem existir se acontecerem no aparelho neurológico do corpo humano, cujo órgão principal é o cérebro. Essa perspectiva é naturalista, pois entende que tudo o que foi construído pelo ser humano teve que ser anteriormente pensado. Em vários casos, admite-se que muitos fenômenos são acidentais, mas principalmente, ocasionais. Tome-se também as descobertas ou realizações que deram origem a novos objetos, novos conceitos, descobertas científicas e outras utilidades e acessórios cotidianos e ordinários.

Minha amiga filósofa me esclareceu que sim, o pensamento vem de dentro, mas que ele é formado a partir do uso dos sentidos de percepção primária voltados para o mundo. Quando você nasce, o mundo já está aqui. O que o homem faz é desenvolver uma linguagem para abstrair o mundo em palavras, em significantes, e, posteriormente, à medida que evoluem as capacidades cognitivas, encontram-se outras imagens para revelar o mundo – as pinturas, as gravuras, a escultura. Mais adiante, a fotografia, o cinema.

E de que vale tudo isso? Acho que nada.

...

Eu estava falando de compaixão ainda agora, mas me esqueci do que ia dizendo.

Me dá um cigarro?

2005-05-30T00:24:00.000-03:00

Sempre me atraíram as coisas obscuras. Este deve ter sido o causador dos problemas que criei e enfrentei durante a minha vida. (Escrever no escuro é mais aconchegante. Perdi a prática com a poesia, e agora só escrevo textos intimistas).

Gosto de ser uma figura da noite, como as dos filmes. O imaginário de Hollywood, neste quesito noir, sempre me seduziu. Quando estou com o espírito negro, penso em como me sentiria em casa se estivesse em uma daquelas ruas escuras de Nova Iorque, com aquela fumaça branca no ar, usando um grande casaco preto e uma echarpe colorida de lã, e caminhando altiva, com a palidez da pele reluzindo sob as poucas luzes das ruas escuras.

Eu entraria em algum bar, boate ou café. Me sentaria no balcão e pediria a bebida mais forte (claro) que eu pudesse pagar. Pegaria um cigarro, e o homem ao lado me ofereceria o isqueiro. Ele perguntaria: “De onde você vem?”, e eu lhe responderia: “Você sabe qual a capital do Brasil?”. “Não”. “É de lá que eu vim”.

Eu daria um trago na bebida e no cigarro. Ele, feio, sorriria para mim, mas eu, desconfiada, permaneceria calada e séria. O homem se ofenderia. E me diria: “Bitch”. O barman loiro olharia pra ele com sinal de reprovação, e com um gesto de cabeça, lhe indicaria outro lugar. O amigo do homem levantaria e iria embora com ele.

O barman, orgulhoso, me daria um drinque por conta da casa, e eu, quebrada, aceitaria.

Mas, onde vivo, não há perspectiva alguma de noites sombrias. Onde moro as praças são verdes e floridas, os canteiros são iluminados e cheiram a dama-da-noite. Não há bares ou botecos abertos no domingo à noite. Não há onde comprar cigarros picados.

Depois de caminhar vinte minutos à procura de algum estabelecimento aberto, excetuando as pizzarias e restaurantes chiques, nada encontrei. Fiz o retorno para casa, com o peso da humilhação escorrendo nas minhas lágrimas. Descendo pela praça, vi dois artesãos hippies empacotando seus panos. O branco fumava um cigarro. Tinha cara de paulista ou de argentino. pedi um cigarro. O outro, moreno, de olhos, boca e nariz grandes, tomou a carteira do outro, tirou um cigarro e me deu. Depois disse: “Leva a carteira. Pode ficar com ela”.
Eu não pude acreditar. A carteira ainda tinha uns quinze cigarros. Eu fiquei muito feliz. Depois de toda aquela aflição por um cigarro, os caras me oferecendo uma carteira cheia deles!
Não aceitei. Ele insistiu. O dono da carteira concordou, sem problemas. Me deu a carteira nas mãos, eu devolvi para o dono. O homem narigudo, bêbado, tomou a carteira e a entregou-me novamente. Recusei. Devolvi-a novamente. O bêbado, insistente, ofereceu ainda uma vez. “Não, obrigada”.

O gringo tomou a carteira do amigo. “Então me dá isso aqui”.

Ah!, sua burra, por que não aceitou? Por educação? Mas você não era uma criatura da noite? Hahaha. Engano seu, tolinha. Você é tímida demais, educada demais, retraída demais para ser uma criatura da noite. Tudo o que você queria lhe é oferecido em uma dose quinze vezes maior, e você não aceita.

Descendo a rua, ainda olhou para trás. O bêbado seguiu pela direita, pelo caminha que eu seguira há uns vinte minutos atrás, em busca do cigarro. O gringo foi pela esquerda, pelo caminho que eu retornara ainda agora. Pensei em volver e dizer: “Mudei de idéia”. Por que não o fiz? Fraqueza de espírito.

Espero nunca fazer isso com uma oferta de trabalho. Depois dessa, eu deveria parar de fumar.

E aí?

2005-05-29T13:26:00.000-03:00

- E aí, já fez calos nos dedos?
- Ainda não.

Ainda não. Será que as pessoas pensam que é fácil escrever bem? Digo escrever bem, sem excluir qualquer texto que se considere ruim de conteúdo. Escrever de modo que faça quem o lê compreender cada palavra que você soletra sem sequer notar.

Como passar o dia todo sem tirar o pé descalço de casa. Conviva comigo por um dia. Um dia só. A qualquer dia. Tenho tido muito tempo de sobra. De sóbria também. Minha onda tem sido a vida real. E é uma onda muito foda de lidar. É muito, muitíssimo fácil simplesmente chapar. É fácil sentar em um bar rotineiramente, e beber, a cada vez, todo o dinheiro do bolso.

Eu já fiz isso. Até que é tranqüilo, mas a quantidade nunca chegou a ser um problema. Ainda assim, não nego – bebo. Em especial, cerveja. Talvez se eu aprimorasse meu lado mais cosmopolitano eu beberia mais destilados. Mas, onde vivo, o clima só favorece a vodka, e o vinho, em poucos meses do ano, não mais que cinco, enquanto para a cerveja sobram lá sete meses!

Muito conflui. Onde moro, partilhamos com cidades do interior do estado o costume diário da cerveja no fim do dia. Todos os dias. No interior a situação é seguramente mais alcoólica que a daqui. Não existe cinema, shopping, praça com pit dog na esquina. Só resta beber e viver.

Engordam rápido. A última visão que tive de um deles foi a de um porquinho rechonchudo, cor de rosa, redondo como uma salsicha. Simplesmente, ele fora o menino mais lindo, mais próximo à perfeição imaginada, que meu devaneio pelo príncipe me levara a criar.

É melhor dar um jeito no seu cabelo. O que fazer? Sair daqui, parar de escrever. Pára de escrever!! Pára de escrever, pára! Ensandecida. Você pensa que é louca, mas não é, o que é pior, porque aí – o que são então todas essas estupidezes que você comete?, quando sequer sabe que está fazendo!, sem sequer dimensionar o tamanho que você vê! Tornam-se mais graves seus erros - as decisões, o nome arbitrariamente escrito em qualquer pedaço de papel, de caixa na internet, dos recibos e das dívidas. Você contrai uma dívida. E assim começa a derrocada.

Ainda não acabaou.

2005-05-21T03:57:00.000-03:00

.PÓ.DE.GELADEIRA.

ÁGUA DE VIDRO
.. CABEM QUANTOS LITROS? ..

FUMO DE ISOPOR
... VALE MAIS O QUE PESA ...

HOMEM DE VAPOR
INCONSISTENTE?
? ARREDIO ou

...............S U F O C A N T E ...............
! ! ! ! ! ! ! ! ! !
Ao menos sempre haverá uma linha
._______________________________.
entre dois pontos.

2005-05-21T03:38:00.000-03:00

As pessoas sempre se perguntam da finalidade da vida. Pois hoje acredito que a finalidade da vida depende da vontade do homem que a vive. Diariamente vivemos. Diariamente necessitamos preencher minutos e segundos e milésimos de vida, espaço e tempo.

A finalidade da vida é descobrir como vivê-la. A ética primeira do homem é a sobrevivência. Além disso, nada. O resto é balela. A maioria da humanidade só consegue pensar nos outros quando já não agüenta mais pensar em si mesma. Vejamos as ricas donas de casa, que nada tem a fazer. Partem logo para a caridade, a filantropia, porque suas vidas, tão inóspitas, tornaram-se insuportáveis. Não tendo pelo que lutar para si, lutam para os outros. Vejam só que coisa engraçada. Se a pobreza é fruto, dentre outras coisas, da acumulação desigual de bens e moeda, por outro lado, ela própria é “beneficiária” desse excesso, que, por tornar inútil a vida de alguns dos proprietários das benfeitorias, convida tais inutilidades – as pessoas – a auxiliar aqueles que não tem dinheiro, emprego ou perspectiva, mas ao menos têm algo pelo que viver: a própria vida.

Que coisa medonha!

História sem pé nem cabeça

2005-05-20T23:09:00.000-03:00

Era uma vez um menino que andava num pé só. Todos os dias ele cruzava a ponte do Arvoredo, e passava ao lado da casa com a Figueira. O nome do menino é – João. Quando se aproximou da contenda de sua vizinha, o menino João encontrou seu arquiinimigo, Caduceu.

À primeira vista, Caduceu passou despercebido das vistas de João. Mas, quando João se apercebeu, não suportou a o desejo da intriga:

“Caduceu, seu canalha! Você vai se ver comigo!”.

O ofendido recuou, surpreso, e, não menos corajoso:

“Qui é qui há, falso Romeu? Tu não passas da onde tu vens! Continuarás a dormir em meio aos parcos, ou melhor, aos porcos, ressonando em suas cacundas!”.

João se aproximou, andando rápido, pisando pelos calcanhares. Sua fúria passava lentamente da saliva, boca a fora, indo cuspir na cara de Caduceu.

“Bastardo! Quem é qui pensas que é? Um príncipe? Um rei? Um filho de deus? Não passas de um náufrago neste mundo! Teu poder mental é pequeno como tua destreza com as palavras. Sugiro que deixe-as de lado!”

Em redor, os passantes apararam-se da discussão. Qual o motivo de tantos insultos? Qual a motivo da história? O que pode ser? Os curiosos indagavam. Os tímidos se questionavam. E até aqueles sem muito interesse na vida tentaram-se a indagar.

A distância entre ambos era menor que uma légua. Caduceu era poderoso. Tinha o dom da música, e da destreza mental. O que João dizia era bobagem? “Tolice”, pensava ele. Tudo o levava a crer que João invejava-o, todas suas qualidades traziam a João má sorte no pensamento.

Quando João propôs-se a continuar a discussão, Caduceu recusou. Partiu, sereno, daquela esquina, e sentou-se na sorveteria da praça da Pêra.

João era um menino que pulava num pé só porque se esquecera da outra perna, sadia. Esquecera-se de quem ele era, e com suas imagens de si, da memória e da lembrança, João perdera a perna. Desde então, quase levita como um pássaro, de tanta descompromisso aquilo lhe trouxera. Por isso não temia dizer qualquer coisa que fosse. E dizia.

Depois de muitos anos passados, João viu-se diante deste fato, agora antigo e relembrado. Não era o primeiro pensamento ruim que encontrava adormecido na rede da memória. À lembrança da briga João sentiu-se exasperado. Não queria mais ser daquela maneira.

Questionou-se se estava perto de morrer. Achava que gente próxima da morte que relembra a vida, e faz julgamentos sobre ela, arrependendo-se ou orgulhando-se. Não. Não era nada disso. Não dessa vez – talvez, em um outro momento. João, que agora já não é um menino, mas um homem-abacaxi, maduro, encontra sua outra perna.

E é (in)feliz para todo o sempre!

Devaneios vespertinos

2005-05-15T12:26:00.000-03:00

[censurado]

E a moça lá, com as pernas abertas, pra cima, expondo-se à uma situação fictícia, uma anedota vulgar.

***

Mas tudo compensou-se por algumas amostras grátis que lhe tiraram o peso de alguns reais das costas. E fim.

***

Depois de 1 hora de ônibus, chegava ao destino. Rapidamente, foi em busca de sua professora, uma pessoa pouco mais velha que a turma, até mais nova do que um ou outro. Ela, sim, era uma pessoa gente boa. Tão gente boa que, se decepcionada, não deveria ser razoável.
A pobre cometera um deslize jornalístico de grave monta. Se pega, seu destino estava limitado. Ela seria apontada como uma pessoa sem ética, sem escrúpulos, sem profissionalismo, e, o que é pior: sem crédito, e sem respeito.

Ah!, mas que falta de sorte! Como pudera ser tão boba, tão ingênua. Temera uma nota baixa, e agora via-se na via crucis. Temerosa de seu futuro jornalístico, nem tão futuro, nem tão jornalístico.
O medo de ser apenas uma farsa. Novamente se alevantava o dilema de ser-alguém. Ah, que complicado dispor, em tempo integral, de tanta confiança em si, na vida, no mundo, nas pessoas. Tornara-se uma pessoa sem fé? Também não era assim. No peito, sempre dois caminhos apresentando-se possíveis – mas excludentes por obrigatoriedade: o pessimismo e o otimismo. Passava de um estado de exultante alegria e entusiasmo ao estado de profundo medo e terror. Que cansativo ao coração.

Lembra-se daquelas promessas que somos levados a não cumprir? Neste caso, bem, neste caso era por pura opção. Não fazia muito esforço em não ceder à tentação. Uma promessa basta ser quebrada uma única vez, para que seja preciso promete-la de novo, e de novo até. E de novo.
Foi aí que ela deu brecha para sentimentos de fraqueza. Até então, por mais que não estivesse bom, estava ao menos satisfatório! Mas ela passou rapidamente à prostração física, mental e espiritual. Não conseguia locomover seus impulsos nervosos.

Ficou em estado inoperante. Sistema nervoso desconectado. O resto do mundo que se arranjasse sem ela.

***

Voltamos ao início da narrativa. Ela vai embora, sôfrega, louca, quase desesperada. Não raciocina, apenas vai. Segue o corredor, e espera a chegada do carro. Bem, do ônibus – se hoje fosse antigamente, não haveria distinção clara entre o carro e o ônibus. É tudo veículo automotivo. Enfim.

Faltavam algumas poucas quadras para que ela descesse e seguisse até em casa. “Que alívio. Ainda tenho tempo de fazer a entrevista. Quantas horas?”. Olha no relógio – “Ah!, meu deus, os md’s estão comigo!”. Desespero pleno. Sistema operante desconectado. E agora, volto ou vou-me embora? O que direi aos meus colegas? Direi que tive um problema. Imaginou a cena: a colega à sua procura, querendo em mãos os md’s para mostrar aos calouros os exemplos da aula. Lembrou-se da despedida que fez a uma amiga: “Tchau!”. Fingiu que estava tudo bem, e foi embora. A colega diria: Ela disse que ia embora?
Imaginou tudo o que diria a eles. Não vou me justificar. Direi apenas que tive um problema, pessoal e intransferível, e tive que partir, rapidamente, para resolve-lo. Imaginou os dois colegas de oficinas nervosos, decepcionados, frustrados por seu desmazelo. Sua testa estava quente, um sinal da dor-de-cabeça vindoura. Não agüentava mais o sol, o ônibus, o sacolejo, os rostos, as paradas, os sinais, os letreiros, os carros, as ultrapassagens, o tempo passando, a oficina acabando, e eu aqui, a entrevista, o último dia.

Não desceu. O ponto em que deveria descer lentamente para trás. Ela olhou com inveja os passageiros na calçada, desejosa de sua liberdade. Decidira voltar, entregar os md’s, e na saída dizer – “Pessoal e intransferível. Peçam desculpas aos alunos. E digam o que quiserem ao professor”.

Quando estava a algumas quadras da parada no campus, lembrou-se, assim como ainda agora há pouco acontecera, que os md’s não seriam utilizados no momento. O cabo estava estragado, e não haveria como gravar nada. Meu deus. A paranóia não lhe permitira o raciocínio. Riu. Aliviou-se tanto que não chegou a se importar com a viagem perdida.

Desceu. Foi até o laboratório, estavam todos lá, menos a colega. Entregou os md’s, e foi embora, quase correndo. Ainda passou no laboratório, escreveu um pouco. De repente, ficou feliz. Não adianta ser infeliz. Preocupar-se, não dormir. Não, a vida não permite essa espécie de desperdício. Por fim, antes de descer, sua agonia era tanta, que levantou do banco dois pontos antes, e ficou em pé, um pouco apertada na saída. Alguém esbarra nela, olha pra trás e sorri um sorriso involuntário. Era uma menina de lenço preto na cabeça, rosto branco e redondo, olhos pequenos e brilhantes. Também lhe sorrira – de propósito. Segurou com a mão esquerda na mesma barra que ela segurava. Ficou mais apertada ainda, mas não se importava. Estava feliz por estar chegando, finalmente, ao fim da viagem. Não queria mais saber de entrevista. Só queria saber de chegar em casa.
Notou o braço da menina de lenço roçando de leve no seu. Um instante antes de descer, sentiu a maciez daquele braço. Olhou, numa perspectiva única. Não havia ali no antebraço um pêlo sequer. Olhou a nuca da menina, quase escondida pelo lenço. Não, ali não havia cabelos. Olhou-lhe o rosto. Ela olhou de volta, com um outro sorriso nos lábios. Mais marota. Ela estava feliz, dava até para ver. Olhou seus olhos pequenos. Reparou a sobrancelha pequena, preta, escura. Ainda firmou o foco, mas não pode dizer se eram pintadas ou não.
Quando desceram do ônibus, primeiro a menina, depois ela, concluiu: essa menina, de nem 20 vinte anos, nasceu com o câncer, e agora, aos nem 20 anos, sobreviveu a ele.

Viva a vida.

Olho direito não enxerga direito

2005-04-26T13:30:00.000-03:00

Meu olho direito é caído como o olho do meu avô. Hoje ele está doendo por causa das bactérias que o atacaram. Hoje irei à loja de óculos para escolher novas armações para minhas vistas desfocadas.

Estava pensando em comprar uns óculos de cineasta 35mm widescreen: Preto e retangular. Pra já ver o mundo no formato da tela.

Jamais pensara antes em viver do imaginário coletivo visual. Não sou a única. Existem várias pessoas que tiveram esse mesmo pensamento de ir trabalhar nesse ramo. Com certeza encontrarei alguém que irá competir comigo.

Odeio competição porque odeio perder. Sou má perdedora. Em compensação, sou boa vencedora. Sei valorizar a merda que meu concorrente fez. Ironias à parte.

Apesar de má perdedora sei reconhecer quando faço merda. Esse texto, por exemplo. Uma das piores coisas que escrevi nas últimas semanas.

Tenho mil e umas obrigações a cumprir. Enquanto escrevo aqui penso em como irei fazer. Estou determinada a concluir minhas obrigações acadêmicas. Afinal, quando entrei na UFG pensei em como seria maravilhoso passar os quatro anos seguintes pensando, escrevendo e me preparando intelectualmente. Para quê? Para ser acadêmica, claro. Mas a decepção com a faculdade em que eu ingressara me fez fugir desse modelo prévio.

Estarei mais satisfeita agora? Será que vou passar o resto da minha vida fazendo vídeos? Não tenho planos. Não trabalho minha mente a longo prazo. O “amanhã” é uma coisa indefinido demais pra mim. O “dia” de amanhã já é suficiente para me fatigar. Por isso penso curto.

E faço curtas pra passar o tempo, que é longo demais.

Tuberculosa

2005-04-26T13:23:00.000-03:00

Qualquer motivo para escrever. Me fecho no escuro de todas as sombras. Em cada ambiente, a certeza de que um pensamento reina sobre outros, e os conduz. No peito, doem os sentidos. Dói. A pedra no sapato é o meu pé. Me reduzo, me encolho perante a vida, mas sem a profundidade de Lispector ou a sagacidade mordaz de Cony. Em toda restrição possível, a anulação de todo conteúdo inteligível, pronunciável ou certo. Um não dizer, um não fazer tamanho que não tudo. E resto tudo do nada. Aí repouso.

Agora que provaram a dor física do amor, compreendo a tuberculose no peito dos apaixonados. Viver e não ser correspondido – e eu não digo apenas “amor”, essa Roma destronada, ao contrário, eu digo das mínimas sensações da vida às quais não sei corresponder.

Olho no espelho e digo: você. A folha é pra mim um espelho onde escolho os traços que vou mostrar, reflito em cima da imagem que deixarei passar. É um espelho de mim, que ao ser visto reflete-se em quem olha.

O que é essa folha perante os livros que hoje vi? Apenas esboço de um retrato mal elaborado de mim. Apenas um jogo de palavras, sombreada pela vontade de escrever, pela necessidade de desafogar esse movimento ininterrupto da dor. Ando assim, buscando em cada sensação um motivo para rir ou chorar, sem muitas opções, tapando um buraco que me engole dia-a-dia, de um minuto a uma hora, de tempos imemoriáveis, longínquos.

Todos os meus desejos se realizam. Dos mais nobres aos mais mesquinhos e absurdos pedidos que se pode fazer numa vida como a minha, plena de nada, plena de superfícies impenetráveis, das muralhas em volta de mim que restringem qualquer movimentação possível. Tremo os dedos, condutores de uma obra de vida inacabada, difícil de realizar.

Difícil sorrir quando o dente não se mostra, difícil escrever quando a palavra não é sua amiga, mas seu algoz. São tantos, tantos livros escritos e eu, que vivi tão pouco, que faço dessa biblioteca inesgotável? Como posso lê-los todos, entende-los todos, e ainda assim, viver minha vida e escrever algo que ela se encarregará de me dar? Não posso lidar com a garganta aberta sufocada de energia presa, que não fala, gagueja e canta.

E eu nessa simbiose com a tristeza, esse caramujo de inércia.

Agora só me faltava o dicionário, ou a palavra cantada, de algum dos buarques.

Perante esse fracasso determinante dos vinte anos – mais parece que a vida acabou. Junto com a inspiração que se exige para se apaixonar por alguém ou pela lua, decidir que maiores que as crateras é o brilho dela, e não importa se ela é mutável e de várias faces. Assim o são as pessoas. Como a lua, guardam cicatrizes que são as marcas do próprio devir que é existir cá, materialmente como uma cebola ou uma joaninha, nos é impingindo desde o mais remoto dia dessa existência fatídica, medonha e – fortuitamente – viva.

2005-04-04T21:52:00.000-03:00

Eu aos pedaços

Vazio Infinito do meu coração

2005-04-04T21:13:00.000-03:00

Fundo do poço do vazio infinito do meu coração.

solidão matinal

2005-03-27T05:31:00.000-03:00

Estou bêbada, é fato. É o fim da festa. É a páscoa de cristo. Meu inferno astral deste ano é junto à ressurreição de cristo. Isso, porém, não tem nada a ver de qualquer maneira.

Talvez de fato eu me sinta estranha. Um certo desconforto, real. Não posso evitar o mal humor decorrente do desconforto. Novamente o dilema do que é estar sozinha. Eu me sinto deveras sozinha. Como ainda não soubera antes, o gosto desta solidão, tão específica em seu tamanho e profundidade. Isto é, se eu puder medir, de alguma maneira cartesiana, o tamanho e a profundidade de uma solidão.

Um blues psicodélico ajuda a me fazer sentir completamente sozinha. Isolada. Mas não alheia. Corpo presente. Uma estranheza. Hum. Vontade de fazer xixi.

Vinho tinto banha o coração. E a bexiga passa um tom vermelho na minha urina. Minhas hemácias embriagadas, como que pisoteadas pela pata de um elefante.

Eu vou ali, e logo volto.

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estou de volta. A solidão dura pouco. Será que estou mesmo perdida? Consigo ver que o próximo questionamento a se manifestar durante meses, será, basicamente, se eu realmente consigo me virar sozinha. Me arranjar. Viver sem grana. Me divertir. Trabalhar. Comprar o que eu puder. Me satisfazer no lazer e no viver.

Um namorado, amigos. Alicerces do viveiro cotidiano. O estar sozinha e o ser sozinho. Ah!, que exasperante. O blues continua, mais ameno. É quase uma balada de amor. O que é o amor, afinal? Uma sentinela à espreita. Um soberano movimento celeste. Um bem querer sem fim. Um mal querer que não.

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com certeza um suicídio ao vivo deve ser algo bem chocante. Como uma pessoa que enfia uma arma na boca e atira, no tempo de um instante. Eu sinto como se realmente tivesse assistido a um legítimo suicídio depois de assistir a cena em um filme do David Lynch, Cidade dos Sonhos. Um minúsculo instante de todo o desespero possível. Letal.

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O capeta sou eu

2005-02-19T14:16:00.000-02:00

Tudo começou porque eu questionei se o jornalismo é uma merda. Foi um questionamento, não uma afirmação. Lá onde estudo, Facomb-UFG, encontrei várias pessoas, conheci poucas - nunca fiz muita questão de gente mesmo, e acabei percebendo que as pessoas que ali estudam realmente não valem o trabalho que se tem para conhecer alguém.

Enfim, lançado o questionamento, um desvio de atenção devido a uma qualificação leviana de "imbecil" interrompeu a gozação. Eu sempre soube que os jornalistas eram vaidosos, porém, fui surpreendida: o ego deles é tanto que cai pra fora. Nunca ouvi tanta idiotice. Eu me considerava um pouco implicante com os facombianos em geral, mas pude comprovar que não, eu não exagerei em momento algum. Realmente, tem gente que nasceu pra viver debaixo da terra.

Eles agora me odeiam. Meu super-ego está tendo orgasmos cínicos e gargalhadas irônicas. Não que eu queira ser odiada, mas o assim ser por pessoas como aquelas que se manifestaram é um alívio pra mim.

Fui xingada em diversas ocasiões: anormal, feminista mal-comida, mal humorada, censuranda, agressiva, desrespeitosa... e mais coisas.

Eles acham que ofendem. Que nada, eu sou assim mesmo, eles acertaram em cheio.

O problema é que eu fui discutir com um bando de calouro mal formado, que não teve acesso à metade dos livros e conhecimento que a duras penas tentei absorver e transformar. Então, eles vão defender a MERDA do jornalismo até o fim. Eles comem merda, e falam bosta.

Uma garota, que não irei qualificar porque senão vira baixaria - risos - me disse que eu sou a Assessora de Imprensa do Diabo! Adorei! Achei o máximo, fiquei lisonjeada. Eu até conheço alguns assessores do Capeta.

Não pude deixar de dizer à infeliz: " O Capeta sou eu. Eu como o cérebro dos pseudo-intelectuais de merda, temperado com mau humor e ironia."

Sem comentários

2005-02-15T22:19:00.000-02:00

Já que as pessoas que vêm ao meu blog tem preguiça de fazer comentários, eu vou arrumar um programa que conta quantas pessoas têm me visitado. Pelo menos eu não terei ilusão alguma. Pode ser que não tenha comentários porque ninguém entra aqui, risos, o que também não me incomoda muito.

É isso. Sem comentários...

As Damas da Vila II

2005-02-13T16:45:00.000-02:00

é a vida
é a vila
na praça da boaventura
fundou-se ao pé da gameleira
a sombra
sem muitos rodeios
tabuleiros nos joelhos
os senhores cavalheiros
convocam às damas
seus trejeitos

nunca arreiam a dama
redonda
passeando pelo tabuleiro
preto-branco
preto-branco

a dama é breve
não vacila seus passos improvisados
a dama da vila
firme e convicta

o tato é grosso
o olho vê pouco
a hora da chegada
é a hora da partida

a dama em seus aposentos
guardada em segredo
difícil é convencer os cavalheiros
para que deixem suas damas
à vista dos olhares estrangeiros

Entre o antigo e o novo

2005-02-13T00:24:00.000-02:00

Primeiro que blog é uma novidade grande demais. Aí eu pego e "acho" uma máquina de escrever aqui em minha própria casa.

De repente, nada mais faz sentido pra mim.

Pra que escrever num blog, num computador, que imita letra de máquina de escrever, se posso tê-la autêntica?

Uma verdadeira crise de valores agora me assola a alma.

Siga as Instruções

2005-02-08T06:29:00.000-02:00

Não tenho o costume de recomendar sites, mas encontrei um que realmente vale a pena.
Se você tem inclinações esotéricas, como eu as tenho (e em grande quantidade), vá no www.oficinadaalma.com.br. Lá eu encontrei uma quantidade enorme dos mais variados tarôs, todos belíssimos. Um verdadeiro achado.

Ainda estou fuçando, mas o pouco que vasculhei já me impressionou.

Para você que não acredita em horóscopo de jornal, vá no site da Bárbara Abramo, www.urania.com.br. Ela escreve na Folha de S. Paulo. Aí vaí, né?

Lembranças de um carnaval

2005-02-08T03:56:00.000-02:00

De um ano pra cá, muitas coisa tinha mudado na vida daquela menina. Foi num carnaval com promessas de uma rica viagem pelo estado, a bordo de um jipe, em busca de água da cachoeira. Mas um convite - um convite - para levar a outros caminhos, e outros fins. Um simples envolvimento, algo que jamais poderia durar, que sequer deveria se tentar.

Queimação. A boca do meu estômago comeu muita cebola. Não é assim que se alimenta um corpo. Macarrão, cigarro, coca, fino, cigarro, macarrao, fino. Uma televê ligada, fazendo companhia pra minha solidão. A história tem estranhas semelhança com a minha.

Aumenta a dor. Se tomar sorvete, não fume. Beba própolis. Tome banho. Humanize-se. Um mundo negro.

Três espadas em um coração. Atenção. Algo não vai bem com você, menina? Dor? Aonde?
Ele também? É uma vida estressante. Acabou o dinheiro dele. Que dor.

Suas unhas estão sujas. O corpo quer descanso e silêncio. O volume está alto, mas o vizinho ao lado viajou. Que bom.

Em casa. O único local onde você tem certeza que ninguém pode te machucar.

Beba bastante água. O filtro está cheio, mas a torneira está danificada.
- Vamos na loja de materiais de construção? Liga pro encanador.
Mas faz alguma coisa. Limpa essa garagem, lava a bicicleta, regue as plantas. Não fume.

A dor nao passa. Passa mal. Respire fundo e arrote. Vomite a vodka. Acho que você bebeu demais. Não seja tola. Não tenha medo.

Você é linda. Acho você lindíssima, já te falei isso uma vez. Agora, são duas. E o tempo passa.
- O tempo mata tudo. Irreversível. Não se desfaz o feito. Não se destrói o passado. Não se constrói futuro.

A dor passa. Tudo passa. Eu passo, e você? Pula uma.
A vida é um jogo de baralho, e eu sou a dama de espadas.

Já viu algo assim??

2005-02-04T22:33:00.000-02:00

o que dizer neste momento?

2005-02-04T16:31:00.000-02:00

Chega o Carnaval e as pessoas se vão. Acho q eu mereço um descanso de Goiânia, mas prefiro ficar quietinha mesmo. Sou anti-social. O sussego da minha casa me agrada alguns milhares a mais que a balbúrdia carnavalesca que tantos anseiam. Nao me lembro agora de como foi meu ultimo carnaval.

Quero aproveitar meu ultimo mês de férias e me dedicar integralmente ao relaxamento completo... bodar, bodar...

O BATOM DA MINHA MÃE

2005-02-01T17:43:00.000-02:00

Vermelho. Impreganado em sua boca. Payot. O mesmo cheiro há anos exalando dos seus lábios sérios e do sorriso grandioso que herdei.

Encontro sua impressão labial por todos os cantos do mundo: em seus misteriosos livros encantados, com seu perfume de Antigüidade; em seus dedos roliços, mágicos, que desenham à perfeição de suas idéias, e que pintam gravuras vivas nos quadros, misturando o vermelho da boca às tintas dos pincéis; nos copos, xícaras, pires, pratos, garfos, facas, colheres, forros.

............................................................................................................

Sempre que sinto – sentimento, sentido, percepção – vejo a lua se escondendo no céu, às vezes exuberante, às vezes tímida; ora exposta aos olhares de todos, ora encoberta pelas nuvens cor de rosa do céu de Goiânia. Eternamente à sua procura, busco nas suas cicatrizes tudo o que não encontra cá embaixo, cá embaixo dentro de mim.

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Destarte, em todos esses anos, tendo visto em todas as coisas a marca do beijo materno, jamais encontrei em mim resquícios rouge, sequer em meu rosto filial…

POESIA CORADA

2005-02-01T17:03:00.000-02:00

Já deixarei bem claro que não sou de Goiânia. Sou daqui de perto. Estando nessa terra há 15 anos incompletos, deixei-me rachar os calcanhares, deixei-me puxar o 'r' de vez em quando, deixei-me comer pequi e fazer todas as goianidades declaradas. Mas não sou uma dessas aficcionadas. Amo Goiânia, e amo Goiás. Às vezes, também odeio. Tudo isso é para explicar uma poesia que vou colocar aqui, da Cora Coralina. A quem tem antipatia da velhinha, foda-se. A poesia é bonita, e é isso o que vale.

"O tempo muito ensinou
Ensinou a amar a vida
Não desistir da luta
Recomeçar na derrota
Renunciar as palavras e pensamentos negativos
Acreditar nos valores humanos
Ser otimista
Creio numa força imanente
Que vai ligando a família humana
Numa corrente luminosa
De fraternidade universal
Creio na superação dos erros e das angústias do presente
Acredito nos moços
Exalto sua confiança,
generosidade e idealismo
Creio nos milagres da ciência
e na descoberta de uma profilaxia futura
Dos erros e violências do presente
Aprendi que mais vale lutar
Do que recolher dinheiro fácil
Antes acreditar do que adivinhar"

Cora Coralina

JUVENÍLIA

2005-02-01T16:57:00.000-02:00

Perguntaram-me o que é ser jovem, e fui ter com Aurélio, velho conhecido, que me informou que jovem vem do Latim juvene, e me deu o significado: moço, juvenil. Eu esperava mais, algo como feliz e alegre, força e vontade; quando vi, a vizinha de baixo de jovem era jovial, em alusão a Jove ou Júpiter, e por isso quer dizer alegre, prazenteiro, folgazão, ou engraçado, espirituoso, chistoso. Aurélio ainda me sussurrou nas idéias para eu procurar juventude, a algumas páginas dali. Eis que a encontro, e também muitas outras palavras aparentadas dela – juvenê, que é uma árvore do Sul, juvenescer, juvenescimento, juvenil, que por extensão tornou-se jovem, juvenília, juvenilidade, juvenilizante, juveníssimo, que é o superlativo absoluto sintético de jovem, juventa, e, por fim, encontrei o que é a juventude.

A palavra vem de juventute, é uma palavra Latim. Idade moça; mocidade, adolescência, juventa, e o mais interessante – juventude é a fase do ciclo de um lago na qual ele recebe mais água do que perde e por isso tem maior duração. Será dessa forma transposta a juventude para os não-aquáticos jovens da Terra?

Ser jovem – não sei o que é ser jovem de maneira universal. Ser jovem, ser brasileiro, ser gente, ser humano. Não vejo a necessidade de rótulos mais, pois desnecessário e minimizante é destituir o homem da continuidade do seu amadurecimento. Talvez para a OMS ser jovem é ter de 18 a 25 anos. Albert Schweitzer contou que “os anos enrugam a pele, mas renunciar ao entusiasmo faz enrugar a alma”. E, traduzindo uma parte do jovial, Lorinho:

“A noite é uma criança
e eu sou o brinquedo
não sou eu que chego tarde
é o sol que nasce cedo!”

Marley cantou:
“Nós nos recusamos a ser como vocês queriam que nós fôssemos. Nós somos o que somos. É assim que vai ser”.

Disseram os homens sábios da China – a juventude só morre quando a matamos.

Ser jovem é ir em busca de tudo o que é de Exu e de Hermes. É ser o Louco, o número Zero. Busca do amálgama entre a sanidade e o sentimento, querer tanto o pranto quanto a morte, o prazer e o saber, a sensação de se estar sempre atento, procurando nos livros, nas músicas, na humanidade, as respostas para as questões que estão sempre na superfície do pensamento. A juventude é presença de espírito jovem, da coragem e da vontade que querem o que é difícil, e o que é fácil, e o que é infinito. Não ficar parado quando o mundo girar, mas ajudar a mantê-lo rodando, sempre. Viver o milagre de sentir passar o tempo, que tem um minuto apenas de vida, e não se surpreender com a velhice da matéria, e não permitir contaminar-se pela velhice da alma. É não esquecer de reparar cuidadosamente em tudo o que se vê pela primeira vez, e pela segunda e décima e última vez, e não temer perguntar o que não se sabe. Reclamar sorrindo, no mínimo.

Sei também o que não é ser jovem: igualar-se à triste juventude da mídia, badalada, drogada, mal-amada, despreparada, vestibulada. A juventude é como um sentimento, e ser jovem é sentir a juventude, e lutar por ela. E, principalmente, lutar com ela. Não deixar que a vida seja um livro sem nenhuma gravura!, onde não há quem saiba ler; não ser um filme queimado, uma música surda-muda ou uma dança de pé quebrado (ah, Ziraldo!). Pedir sinceridade apenas quando se é sincero.

Não plantar o sentimento como sedimento.

[Novembro de 2002]

CINEMA MUDO, CATUABA E CALABOUÇO

2005-01-26T22:07:00.000-02:00

Dizem que quem fica muito tempo na internet acaba por fazer pouca coisa de útil. Porém, ontem, encontrei o diretor do Pandemonium no msn e acabamos por fazer o filme que estava "pendente". Antes, uma parada no Areião, onde tive a oportunidade de ver o Januário apanhando da steady cam (hehehehe) e conhecer o simpático Kim, exímio fotógrafo e documentarista. Juro que ele fotografou um legítimo homem com cara de cavalo. Das duas uma: ou o cara empalhou a cabeça do cavalo e fez dela uma máscara perfeita, ou está comprovada a lenda da mula-sem-cabeça. Pelo menos, já sabemos onde a cabeça está.
Reunimo-nos no qg oficial (vulgo quarto do irmão do Januário, o Pedro, gente boooa), e adaptamos um conto do Edgar Allan Poe (esqueci o nome... nao-sei-que "barril de Armadillo"). Desistimos de fazer o kung-fu neo-tecnotrix e optamos por um filme mudo, com leves toques de expressionismo alemão, Chaplin, anos 30 e novela das 6:45 (me liga depois!). Vou contar só a nossa história adaptada mesmo, que é o que mais interessa.
Valquíria, uma bela mulher de 30 anos (com corpinho de 24) vê-se impelida a assassinar Fortunato, um grandessíssimo conquistador gótico e conhecedor das mais raras catuabas. Mas Fortunato é um homem de muitos inimigos, sendo o maior deles conhecido pelo heteronome de Reginaldo. Veremos até onde a lúxuria, o álcool e a sede de vingança podem levar lady Valquíria.
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p.s.: Hoje pude desfrutar do gosto amargo de ressaca de catuaba. Atenção: eu não recomendo!!!

Lua em Leão inspira corações apaixonados........

2005-01-25T16:23:00.000-02:00

"Lua Cheia em Leão hoje detona com as emoções da galera. Paixão, drama e emoções oscilantes comandam o dia."
A mim, que sou taurina, me dá um certo gás emocional. Além do fato de que eu, com essa minha Lua em Áries, já sou bem explosiva.

2005-01-24T22:03:00.000-02:00

Já é noite
Mais um dia se passa
E eu passei o dia pensando

Viva o Incentivo Estatal ao Audiovisual!!!

2005-01-24T17:25:00.000-02:00

Finalmente uma oportunidade de fazer o Cadê a Véia? !!!!
Esse é um projeto que seria feita com um prêmio, mas foi totalmente inviabilizado por falta de dinheiro - o que mais poderia ser um empecilho?
Mas fiquei sabendo hoje pelo querido Janubas que a AGEPEL lançou um edital de 30 mil para projetos de curta-metragem.
Essa luz no fim do túnel da sala de projeção é um acalento para o trabalho de seis meses que eu tive no ano passado.
Veremos se faremos!

O não-fazer

2005-01-24T17:02:00.000-02:00

Este estado de não-fazer me é arrebatador.
Até às 6, mais uma hora de vitta útil, esperando para que os dias passem, e chegue a sexta-feira.
(Mas) Todos os dias são iguais. Só me resta, então, esperar.

Declaração ao jornalismo

2005-01-24T04:52:00.000-02:00

- Nana vai por nosso nome no jornal. Ela quer divulgar o filme.
- Não podemos.
- Por quê?
- A exposição é precipitada. Eu pensei sobre isso e me soou mal. Acredito nas boas intenções, mas nada há além disso.
Olhou-a como quem não compreendia. Ela não possui o costume de ser clara.
- Escuta isso.
Levanta-se e sai. Do quarto vem com um livro de capa vermelha dura nas pontas dos dedos. Deveria tê-lo conhecido antes.
- O que é?
- Ilusoes perdidas. O taurino Balzac. Escuta só:

BALZAC "PERTENCE AO REDUZIDO NÚMERO DAQUELES QUE NÃO DEVEM AGRADECIMENTOS AO JORNALISMO E NUNCA LHE PEDIRAM NADA; FEZ O SEU CAMINHO SEM SE APOIAR NESSE BASTÃO PESTÍFERO; UMA DAS SUAS VANTAGENS CONSISTE EM SEMPRE TER DESPREZADO ESSA HIPÓCRITA TIRANIA, EM NÃO TER IMPLORADO [ou oferecido] ARTIGO ALGUM A PENA ALGUMA, EM NUNCA TER SACRIFICADO EM RECLAMOS INÚTEIS ESCRITORES IMORTAIS PARA DELES FAZER O PEDESTAL DE ALGUM LIVRO [ou filme] QUE, NAS CONDIÇÕES ATUAIS, NÃO TEM SEIS SEMANAS DE VIDA". [verdadeiros] LUPANARES DO PENSAMENTO.

E o convenceu da periculosidade dos fatos.

ISSO DE BLOG VICIA

2005-01-24T04:48:00.000-02:00

Eu já sou uma viciada em escrever. Não posso ver uma papelaria que passo perto - quando não entro - só para sentir o cheiro de cadernos novos, folhas em brancos, canetas de tubo cheio, papéis coloridos, estojos, pastas, grampeadores e cartões.
Em uma noite já publiquei abobrinha suficiente por uma semana inteira.
Depois eu enjôo. hehehehehe

ADILSINHO GENTE FINA

2005-01-24T03:59:00.000-02:00

Qual a melhor forma de realizar um filme? Acho que primordial é o espírito de equipe. Sua idéia pode ser ridícula, mas tem gente que pode gostar! O importante é não ter receio de explorar a criatividade e falar o que vier a cabeça. Boas sugestões costumam ser prontamente aceitas e executadas. As sem sentido permanecem no silêncio a espera de aceitação. O ditado “quem cala consente” não se aplica a esse caso de sugestão de cenas, planos, figurinos, gracinhas ou frases de efeito. Acredito que, em respeito ao processo criativo do colega, os outros se calam e fingem que nada ouviram. E o infeliz proponente que guarde a idéia pro próximo filme!

CALABOUÇO DA LINGUAGEM

2005-01-24T03:40:00.000-02:00

feliz folu felina fellini filme ali

angulino virgulino lampião brasil

capixaba nortino goianino jundiaí

hoje ali todo lugar do mundo

aqui já vi já fui e li ma ti

EXPONHO AQUI A NUDEZ DOS VERSOS MEUS

2005-01-24T03:02:00.000-02:00

Venho aqui para tornar público o que é íntimo. Obedeço à lógica do "eu também quero falar". E o faço consciente de que sigo apenas uma tendência. Não deixarei de queixar-me à solidão do meu caderno sem pautas, onde a tinta e o grafite são mais que tatuagem na pele do papel.

Observações, reclamações, beleza e tristania estão agora abertos ao pequeno público que se interessar pelo que eu penso da vida, de mim e dos outros, até.

Não sei quantos virão aqui ler-me, procurar-me. E isso na verdade, não é o que mais interessa. Seja parte desta minha poemia sonsa, aguda e límpida.

..POEMIA..